CONTO - Sobre rodas

Título: Sobre Rodas

Classificação: livre.

Gênero: Crônica.

Sinopse: Um homem viaja para Brasília para visitar os amigos e encontrar um local para construir seu lar.

Um utilitário corta a estrada rumo a Brasília. Em seu interior, um único ocupante. Um homem jovem, 35 anos, alto, magro, feições retas e gentis. Não é a primeira vez que visita a capital do país. Na verdade, já fizera esse mesmo trajeto incontáveis vezes. Gostava de Brasília. Gostava do jeito diferente e incomum da cidade. Sentia-se mergulhando em uma utopia, em uma cidade dos sonhos. Não que a capital fosse uma cidade perfeita. Estava muito longe disso. Tinha problemas como qualquer outra cidade e tinha problemas que eram somente seus. Mas ele, o homem no utilitário negro, sabia que a cidade nascera dos sonhos de vários homens. De um padre que sonhara com o Poder no interior do país. De um presidente que reavivara o sonho do padre. De um urbanista que colocara em prática os sonhos de outros urbanistas que idealizavam cidades que fossem mais funcionais. O homem não era arquiteto mas se interessa por urbanismo. Gostava de estudar a história das cidades, um hobby desenvolvido ainda durante a adolescência, e, vez ou outra, acabava esbarrando em livros de teoria urbanística.

A chuva havia começado a cair a pouco mais de dez minutos. Uma chuva fininha, apenas o suficiente para obrigá-lo a manter o limpador de para-brisas ligado na velocidade mais baixa. Sua vinda à Brasília dessa vez tinha uma motivação diferente. Estava resolvido a mudar-se para a cidade. Conhecia-a muito bem, já havia morado nela quando rapazola. Seu pai militar era transferido de tempos em tempos e, numa dessas, veio parar em Brasília. Ficaram por cinco anos e outra transferência os levou para Curitiba. Agora ele voltava. Ficaria hospedado na casa de um amigo por alguns dias, procuraria um terreno que o cativasse – já tinha um local em mente –, fecharia o negócio e então voltaria para sua casa a fim de preparar tudo o que fosse necessário para a construção da nova morada. Seria o lugar em que viveria nos próximos anos de sua vida, e, a menos que o destino o levasse por outros caminhos, isso queira dizer – ao menos essa era sua intenção – a vida toda. Ali viveria com sua mulher, quando encontrasse a pessoa certa. Ali criaria seus filhos, caso viesse a tê-los. Ali desfrutaria a companhia de seus pais em sua velhice, se eles assim desejassem. Ali gozaria a sua própria velhice, se tivesse o privilegio de alcançá-la. Aquele seria o seu lugar. Aquele seria o seu lar.

Era um homem solteiro e morava sozinho. Saíra da casa dos pais logo após a faculdade. Graduou-se em Artes Plásticas. No princípio, isso foi uma questão delicada. Recebeu o apoio incondicional da mãe, é claro, ela apenas queria que o filho fosse feliz. Mas o pai foi contra. Queria que fosse médico como o avô havia sido. Não via com bons olhos a idéia do filho em se tornar um artista. Mas apesar da rigidez militar e das atitudes por vezes turronas, acabou cedendo ao perceber que o filho estava realmente decido a levar a cabo sua escolha. No fim, provocou lágrimas de contentamento e gratidão no filho ao deixar suas próprias lágrimas sinceras de orgulho rolar pelo rosto ao entregar-lhe o diploma em sua cerimônia de colação de grau. Ele só vira o pai chorar uma única vez, muitos anos atrás. Graduado, morou na Itália durante o período de seu mestrado. Alguns anos depois, fez uma especialização na França. Era um homem profissionalmente realizado.

Livros, música, cinema. Apreciava as coisas boas da vida. Gostava de paz e quietude. De introspecção. Ajudava em seu trabalho. Mas não era melancólico e taciturno. Ao contrário, era alegre e vivaz. Acima de tudo, gostava de sentir. E podia sentir de varias maneiras. Sentia a música e sentia o silêncio. Sentia uma paisagem e também uma imagem. Sentia o agradável calor humano e a igualmente agradável ausência dele. Sentia o aroma e o sabor. Sentia-se livre ao dirigir. Adorava cozinhar. Adorava ler e escrever. Adorava a companhia dos amigos e gostava de ficar só. Gostava de estar e sentir-se em casa.

Finalmente estava chegando à Brasília. Aquelas estradas eram tão familiares. Já havia passado por elas dezenas, talvez centenas de vezes. Aquele trecho específico despertava-lhe muitas sensações. Lembrava-se sempre, com nitidez desconfortante, de uma manhã chuvosa em que o carro da família capotara naquela curva. Felizmente, ninguém morreu. Mas a primeira vez que viu o pai chorar foi em decorrência daquele episódio. Espantou as lembranças desagradáveis da cabeça. Rodou por mais alguns minutos. A chuvinha fina cessou de vez. Saiu da estrada, entrou por um acesso lateral e passou pela cancela. Parou o utilitário em uma das vagas sinalizadas do estacionamento do shopping. Abriu a porta, tirou a cadeira motorizada com a destreza habitual, transferiu-se do banco do carro para o assento da cadeira e seguiu para a entrada do shopping. Iria comprar uma bela garrafa de vinho e alguns chocolates para presentear o amigo e a esposa. Afinal, o nascimento do primeiro filho do casal não poderia passar em branco. E como de costume, ele prepararia um belíssimo jantar na casa dos amigos, algo que se tornara uma tradição entre eles sempre que vinha visitá-los em Brasília.

Autora: Helkem Hellem de Araújo

Idade: 28 anos

Localidade: Brasília

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Helkem Araujo

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O meu mundo não é como o dos outros, quero demais, exijo demais; há em mim uma sede de infinito, uma angústia constante que eu nem mesma compreendo, pois estou longe de ser uma pessoa; sou antes uma exaltada, com uma alma intensa, violenta, atormentada, uma alma que não se sente bem onde está, que tem saudade; sei lá de quê! - Florbela Espanca
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